Estão todos ali, perfilados, imóveis, esperando um gesto, um toque, um pouco
de atenção. Concentrados em seus campos, cada um deles com seu número, lugar
determinado e marcas de carimbo, cada um com sua ficha através das quais eles
podem ser encontrados, ordenados e rotulados. Nos seus corpos uma história,
talvez uma vida. São centenas, milhares, quase empilhados, todos em silêncio
sepulcral mas vivos e prontos para nos mostrar um mundo. Um ao lado do outro,
estão ali desejando um toque, uma escolha, um chamado, como as moças que no
salão de baile esperavam um convite para uma dança. Eles te olham como quem,
cheio de más intenções, pudessem dizer: me leve para sua casa, me tenha em suas
mãos, me guarde em sua mente, me deixe te dar prazer, me deixe fazer parte da
sua vida. São livros, presos em bibliotecas como crianças depositadas em
orfanatos, não desejam muito, querem apenas um pouco de atenção, um olhar, uma
mão estendida, desejam ser percebidos, querem que cada um de nós, humanos,
possa reconhecer que eles têm vida em suas páginas e que elas podem de algum
modo nos ser úteis. Em cada palavra e cada verbo há uma pulsação, em cada frase
de cada capítulo um amontoado de sentidos e sentimentos. Não há crueldade mais
vil que a do canalha que não se comove com a solidão de um livro abandonado,
esquecido em estantes frias de corredores vazio ou da indiferença em relação às
angustias daqueles que não aceitam ser somente um número, dos que não desejam
ter um preço, dos que não querem ser mercadoria. Continue lendo
